Il est des choses, en ce monde, qu’on n’explique pas. Je rends grâce par ce texte à l’inexpliqué, à l’incompréhensible, au mystère, en vous livrant mon témoignage de pauvre souffreteuse, car en effet, il m’arrive encore des bricoles pas piquées des hannetons. En ce moment, j’ai un zona. À l’évocation de ce nom plutôt swagg pour une maladie (on en a des pires avec des noms moins badass, pourtant), généralement on se récrit, on grimace, on hoche la tête : « un zona, c’est une belle saloperie,...

"Non, je suis désolée, je vais y aller... Je ne suis pas dans le mood... Je ne me voyais pas danser ce soir, pour être honnête". Je fais la bise aux trois amis que j'avais rejoins dans ce bar restaurant élégant transformé en club bon enfant bonne humeur bonne énergie. Leur regard est compatissant et navré, un air que prennent tous mes amis ces jours-ci, quand je les quitte. "Prends soin de toi" me disent-ils, à l'oreille pour contrer le volume sonore adapté à la moyenne d'âge vieillissante de...

Moi, sous les étoiles. J'ai la main gauche gantée de cuir, la main droite souillée de noir, de noir de chaîne de vélo graisseuse emballée coincée, à décoincer, de ma main droite pour ce faire dégantée, à mi-chemin entre le Little Beetle et sa jam qui continue la nuit musicale, et mon chez moi douillet promesse de sommeil-silence. Ce fut ardu et pénible de retirer ce bout de tendeur détendu enroulé dans mon plateau arrière, tout crotté de cambouis. En partant dans la nuit, certaines vitesses...